Doroteia, a Centopeia

    Todo dia parecia festa no canteiro do jardim.

     Muitas flores, de muitas cores.

     Muitos insetos barulhentos e quietos.

  Formigas, abelhas, besourinhos, borboletas, grilos, num corre-corre, num pula-pula, num voa-voa, prá lá, prá cá.

    É verdade que muitos estavam trabalhando, não viviam só brincando. Formigas carregavam folhas, abelhas faziam mel, aranhas teciam teias, minhocas cavavam túneis.

     Todos muito ocupados. E muito amigos...

     Quando acabava o dia, todo mundo se reunia.

     E era cada brincadeira, cada conversa, cada risada...

     Mas um dos bichinhos andava muito esquisito ultimamente.

     Era Doroteia, a centopeia, que antes era bem alegre e agora só sabia resmungar.

     Gemia e reclamava. Implicava e sumia.

     Não queria ver os amigos. Não queria saber de ninguém.                        

     E todos se preocupavam:

     — Que será que ela tem?

     Mas ninguém descobria. Mas ninguém adivinhava.

    — Ela anda de mau humor – disse a formiga Tita.

    — O sorriso dela era tão doce – disse a abelha Zizi –, mas ela não sorri mais.

    — Quem sabe se ela não está doente? – perguntou a Joaninha.

     E todos gritaram:

   — Isso mesmo! Vamos chamar um médico.

     Veio o médico. O famoso doutor Caracol, aluno do doutor Caramujo,  médico mais famoso ainda.

      Quando ele chegou perto, Doroteia botou a língua de fora e fez careta.

      Ele logo abriu a maleta:

      — Obrigado, assim posso examinar melhor.

      Ela ficou envergonhada e parou de ser malcriada.

      Todos os amigos de Doroteia estavam preocupados e queriam notícias dela. Doutor Caracol explicou:

      — Topadas com os pés da frente dos dois lados. Unha encravada no pé número 18 do lado esquerdo e no 27 do lado direito. Calos nuns 35 pés do lado direito e nuns 42 do outro lado.

      — Que horror! Coitadinha! E por quê?

      — Sapatos apertados. Ela até hoje usa os sapatos que botou no dia em que aprendeu a andar. Já deixei com ela a receita de sapatos novos. Bem até logo.

      E foi embora. 

 Ana Maria Machado