O SABIÁ
Sabia que o sabiá sabia assobiar?
Dizia o meu avô. Sabia que o sabiá sabia avoar? Avoa, vô, avoa. E de ave ele
entendia.
Mas o sabiá da minha história não
sabia avoar. Assobiar ele sabia. Mas, que mais batesse as asas, o sabiá não
subia.
Avoa, sô, avoa! O pobre não decolava.
Pulava lá do galho, aterrizava na bacia.
Não desistia o sabiá. Saltava, caía,
pulava, caía, tentava, caía. Sabiá na bacia. À toa, sô, à toa. Todo mundo até
ria, mas no fundo já sabia: o sabiá não sabia avoar.
Vivia a assobiar seu apetite: comer o
ar, caber no ar.
Passar por cima das casas, das ruas,
das gentes, do medo.
Passar de passarinho, passear
devagarinho, sem pra onde nem caminho. À toa, à toa, a esmo. Só queria mesmo
avoar.
Sonhos também havia. Asas arranhando
a barriga das nuvens, voos atravessando a manhã vazia. Mas, entre as trapaças
da brisa, o sabiá não saía.
Assobiava que eu nem te conto. Antes,
o canto de tenor, a cor na noite escura. Depois, o canto de temor, a dor da
falta de altura. Cantava que eu nem te canto, o sabiá desencantado.
Dias de sonhos rasantes, noites de
sono arrasado. Mas ele, ressabiado, teimava em assobiar. Dorremifava macio, no
galho ou na bacia, o desejo de avoar.
Um dia, o sabiá dizia, um dia eu
consigo avoar.
A GIRAFA
Girafa o meu avô não conheceu. Nunca
teve o prazer, não foi apresentado. Mas o velho deitado dizia: filho de peixe,
peixinho é.
Isso vale pra outros bichos. Girafa
também é sempre igual.
Nada fala, tudo espia. Sem um pio,
sem um fio de voz. Só em riso e pensamento, ironiza o mundo no andar de baixo.
Mas a girafa da minha história era
muito diferente. A muda queria mudar. Não o mundo, mas a vida. Queria enganar o
silêncio que lhe esganava a garganta. Queria encolher a dor de não escolher as
palavras. Queria desemudecer.
E não bastava soltar umas palavras no
vento. Também sonhava em cantar. Sonhava encantar o dia, molhar as tardes de
poesia, melar o canto da noite com doces melodias.
Prestava atenção no trovão, no
temporal, na ventania.
Tentava imitar o azulão, o rouxinol,
a cotovia. Mas a voz não derramava. Então reclamava baixinho: para que tanta
altitude, pra cantar só passarinho?
A girafa andava injuriada. Andava
toda a cidade, do alto dos seus andares, adorando a paisagem. Mas ficava na
saudade o canto de homenagem.
Um dia, jurava a girafa, um dia eu
consigo cantar.
O SABIÁ E A GIRAFA
O encontro se deu por acaso, por
acaso o deus dos encontros.
O sabiá resolveu chorar no alto de um
pé de caju. A girafa se lamentava no baixo daquele pé. Uma árvore muito
esquisita, mas desgosto não se discute.
Estavam os dois ali. Os dois no mesmo
pé. Ela vendo o que não cantava. Ele cantando o que não conhecia. Ele queria
saltar nas alturas. Ela sonhava assaltar partituras.
E a dupla melancolia – ou foi a tal
natureza? – tratou de cruzar os caminhos. A sabedoria do vento mandou o sabiá
pro espaço. Pra ver se ele avoava. Pra ver se acertava o compasso, o sabiá
avoado.
Mas ele caiu de cabeça na cabeça da
girafa. Silêncio. Sabiá assustado. Contudo, depois do susto, o coitado gostou
do que viu. Cada passo da girafa passeava ele no céu. Cada girada do pescoço,
um horizonte descoberto. E ele recomeçou a cantar.
A girafa ficou fascinada. Aquela voz
afinada soltou sua cara amarrada. Desfez a careta enfezada. Ofereceu então
moradia ao dono de tal melodia, de canto tão doce e terno. E o canto do sabiá
virou o seu canto eterno.
O sabiá ficou morando na cabeça da
girafa. A girafa, namorando o canto do companheiro.
Minha história acaba aqui. Mas a dos
dois continua, sem plateia nem juiz, depois do final feliz.
Leo Cunha et al. Meus primeiros contos. Rio de Janeiro : Nova Fronteira, 2001.
(Literatura em minha casa vol. 3)
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